Прости за любовь… Остыла…
Долгие минуты молчания… После – бессмысленные разговоры ни о чем. Они никому не нужны. Но они есть.
Обыденные встречи вечером каждой пятницы. Как всегда бессловесные. Но действенные. В смысле все объясняют действия. Обыденный секс. Который уже давно стал выглядеть как обязаловка… Быстрый поцелуй в уголок губ. “Малыш, я позвоню…” Щелкает дверной замок. “Позвони…” Ты понимаешь, что тебе все равно, когда он позвонит и позвонит ли. И опять молчание.
Замкнутый круг. У вас обоих личная жизнь. Посторонняя друг другу. Чужая. Она вас не касается. Дело даже не в этом. Она просто вас не интересует. В какой-то момент наступает кульминация. Пальцы автоматически набирают его номер. Бесчувственный голос: “Извини, нам стоит расстаться… ” - “Ты уверена?” – в трубке слышится шорох бумаг. Он на работе. Ему все равно. Он занят. Он всегда занят. И ты тоже.
“Да…”
Опять пятница. Последняя. Он вернул твои фотографии. Ты – его тапочки, халат и зубную щетку. Холодный поцелуй в щеку: “Спасибо за понимание. Прости за любовь… Остыла…” “Очень жаль. Я буду тебя вспоминать…” – первый раз он включил эмоции, первый раз ему не все равно. Но уже поздно.
Действительно жаль.
Нет похожих записей.